***
От Москвы через Киев до Минска
эксбермудский пролёг треугольник.
Затонула моя украинскость
в эпицентре рязанского поля.
Три ревнивых совковых удела –
каждый волю за пёрышко сцапал.
Даже солнце восходит отдельно
для литвинов, хохлов и кацапов.
Разошлись, разбежались, как будто
корабли в штормовую погоду.
То ли бес в суматохе попутал,
то ли Богу так было угодно.
Под сурдинку рыдаем по пьяни
о своих севастопольских школах.
Дорогие мои рассияни,
мы не скифы, мы – руссомонголы!
А газетные "наши", "не наши" –
от лукавого. С белою шейкой
в мир впустил Гончарову Наташу
загорелый казак Дорошенко.
***
Александру Кабанову
На прогулке или в ходе попойки
ищешь слово среди тысячи тысяч.
Прочих слов – как воробьёв на помойке,
а единственного слова – не сыщешь.
И такая оттого незадача,
что взмываешь ангелком в сине небо.
Ведь земное для стихов – мало значит.
Слово – там, где ты живым ещё не был.
