Невыполняемость мотивов жизни мерной,
Расхлябанность частей души высокомерной,
Определение тропы судьбы как самой верной…
Гниют мозги, ржавеют мои нервы,
Бегу без продыху от лассо скуки-стервы…
Затлею заживо в стенах своей квартиры,
И не зашьют потом хирурги сердца дыры,
И не напишут обо мне в своих статьях задиры…
А скажут, что безмозглая была, без чувства всякой веры,
Без совести была, не знала жизни меры…
А мне уже не важны будут их ответы,
Я средний палец покажу и отошлю приветы,
Химическим дождем залью замшовые жакеты…
Чтоб научились все с душой встречать закаты,
Иначе будут, как и я, в пустой тоске распяты…
Нет, я не смертница, но смерти не боюсь…
Когда мне велено-тогда с землей сольюсь,
И на щеках друзей родных больной слезой прольюсь…
Сейчас же я в стихах своих лишь отозвалась,
И ненароком, может быть, в мозги чьи-то прокралась…