Мост, под которым, вовсе, не река –
дорога. Рельсы улеглись устало
на шпалы... Сколько раз по ним с вокзала
я уезжал... Под стук товарняка,
гружённого песком, щебёнкой, лесом,
мальчишку вспоминаю на мосту.
Меня в страну мост возвращает, в ту,
в которой побывал однажды, - в Детство.
Мне нравились: весёлый стук колёс
на стыках, счёт вагонов, семафоры...
Но, главное, любил я дым, который
выбрасывал клубами паровоз,
под тем мостом на всех парах летящий!
Чтоб задержаться, я хитрил, как мог:
прихрамывал, завязывал шнурок...
Я в облаке парил – какое счастье!
Меня просила мама: «Поскорей!
Бежим из дыма этого, из ада!»
Но через мост нам с мамой было надо
идти назад... Забавы той моей
я не забыл. На мост, ведущий в Детство,
хожу без мамы я который год
и жду, надеясь, может, повезёт –
как прежде, паровоз промчит по рельсам!
5.07.09.