Одинокий мужчина на улицу поздно выходит,
он не молод, не трезв, жизнь как будто прошла,
он свободен, несчастлив, слегка неспокоен,
но причина печали ему до конца не ясна.
Он идет вдоль канала и смотрит на воду:
Ну, была бы жена, так ругался б с женой,
нет, не в этом ведь дело, что пью я уже больше года,
забывая побриться и даже дорогу домой.
Что за вид я такой? Не монах, и не муж, и не воин,
может быть, я и есть настоящий из всех человек,
и дорога моя высоко по вершинам проходит,
где мой Бог одинокий глядит одиноко с небес?