Тропинки, дороги, шоссе, автобаны
плетут по земле свои сети-капканы,
и мчат по ним люди, гонимы Судьбою,
в безмерной гордыне любуясь собою.
И мили, и лиги, и километры
несутся навстречу блуждающим ветрам,
глотая безумное это движенье,
и в цепи слагаются черные звенья.
А люди не видят, а люди не помнят
о мудром молчании сумрачных комнат,
и шепот страниц пожелтевшей бумаги,
как капли единственно истинной влаги,
что тихо текут по незримым извивам
серебряных русел, влекомых приливом,
и в кровь проникающих звездным мерцаньем,
и Жизнь утверждающих Тьмы отрицаньем.
Но много тропинок блуждает по свету
и ищут свое заплутавшее лето,
и каждая манит и падает в ноги
степным миражом настоящей дороги.
А люди не видят, а люди не знают,
что в этих сетях они души теряют,
блуждая в туманном обмане тропинок,
бредя мимо истины Света росинок.
Тропинки, дороги, шоссе, автобаны
плетут по земле свои сети-капканы,
и мчат по ним люди, гонимы Судьбою,
в безмерной гордыне любуясь собою.