Где обрываются луга, там начинается прохлада,
речная рябь и облака, и лес на дальнем берегу,
который медленно живёт у самой грани листопада,
я чётко вижу каждый штрих, но дотянуться не могу.
Сверкает молния вдали, даруя вспышку раньше звука,
и пробегает ветерок непрочной кожею воды.
Где обрывается мечта, там начинается разлука,
в которой тихая печаль с горчинкой истинной беды.
У Времени над прочим власть, безжалостная аккуратность
и луч, беспомощный, как взгляд, напрасно тянется ко дну.
Где обрывается судьба, берёт начало безвозвратность,
там сотни маленьких разлук навек сливаются в одну...