противная пустота
нетронутого листа –
ни буковок, ни штрихов –
чистейший (без дураков!),
что утро осьмого дня,
когда ты прогнал меня,
в безумии уличив,
до смерти не долечив,
на дверь указал перстом,
не ведая, как потом,
как после такого жить?
где планы? где чертежи?
где векторы? мне – куда?
безумие – не беда…
беда – это твой сарказм,
бесчувственность напоказ
и синего неба лед,
глотающий самолёт
от боли, как аспирин…
и…
чёрт тебя побери,
живи без меня!
живи!