Мы все порой не прочь от прозы
В лиричный мир стихов уйти,
Ведь там не колют руку розы,
Не режут мягких щёк морозы,
Не душат безысходно слёзы,
И виден свет в конце пути.
Там есть стихи порой иные,
Где нет изнеженных прикрас.
Такие колкие, прямые,
Как жизнь упрямые, литые,
Порою черезмерно злые -
Те хлещут, не жалея нас.
И есть объятые любовью,
И излучающие свет,
И укрепляющие волю,
И преправляющие солью,
Да и врачующие болью...
Каких стихов там только нет!
Да, словно зеркало, в бумагу
Стих отражает скрытый мир,
Где встретишь трусость и отвагу,
И преданность, и лжеприсягу
И героическую сагу,
И сладкий отзвук древних лир.
И начинаешь погружаться
В тот мир, придуманный тобой,
Где можно плакать и смеяться,
Кричать и грустно улыбаться,
Порою даже издеваться,
А в общем: быть самим собой.
Ведь стих по форме своей - это
Перестановка нужных слов,
Но чтоб назвать себя поэтом,
Проникнуть в душу мягким светом,
Заставить думать, жить при этом -
На это мало кто готов.
Павел Малахов
2002.02.27