Лес умер.
Но деревьев трубы
гудели...
Желтый лист простудно
потел росою поутру,
мол, скоро,
боже мой, как скоро,
я - зелени мелькнув убором, -
умру...
Цветов опали губы,
что поцелуев не дождались…
Смеркалось...
Умирая не у дела -
лес умер...
Мошкара гудела...
Июнь 98г.