у нее сросшийся силуэт
с тем перекрестком
которым брели
в зимней холодной пыли
где меж темных тополей
зла наживал кащей
клубничкой жевачки
тот первый вкус
когда долго в руках мнешь
предвкушая укус
а потом боишься
начать жевать
чтобы запаха не растерять
и старой пластинки
теплый звук
когда ты умеешь считать до двух
сторон и перевернуть
чтоб под бормотание
уснуть
у нее очень прочный свет
глубоко у самого дна
столько выщерблено
уже слов
только мне все равно
не сказать
кто она
для меня.
никогда.
