Писал взахлёб поэт усталый,
Поднявшийся средь облаков.
И грезились шальные скалы,
Горящие в бою кинжалы,
И парус северных ветров.
В какой-то творческой отваге,
Свои он образы творил,
Стихи слагались на бумаге,
Не оставляя телу сил.
И виделись ему пираты,
И ветхий корабля остов,
В порту цыганы-акробаты,
И за столом аристократы,
И стоны преданных рабов.
В какой безумной эйфории,
Он оторвавшись от земли,
Слагал стихи свои святые,
Не оставляя телу сил.
Он слышал грохот водопадов,
Он слышит чаек дальний клик,
Царя последнюю тирраду,
Безгласный топот на параде -
И всё застыло в один миг.
Вот дрожь прошла, не утихает -
Писал поэт, писал взахлёб,
Но сердце тихо замирает:
Он бездыханный наземь лёг.