Ты не читаешь журнал Эсквайр,
И вроде бы обычный парень,
Не гитарист, не солист, не басист,
Не кетчер, не питчер, не аферист,
Не знаешь школьного курса географии,
Любишь делать чёрно-белые фотографии…
Немного фино-угорская манера разговора,
Когда пауза после каждого второго слова,
И взгляд как-будто всегда в прострации,
Не несущий никакой информации
О настроении, или о том, что твориться
В твоей голове. Ну... Как говориться…
Умом мужчину не понять, факт проверенный
И ни мной одной, и ни один раз, я уверена.
Продолжу писать картину маслом.
Ты ещё не понял? Без шуток – ты прекрасен!
Твой образ открывает практически безграничный
Простор для стёба. Стоп. Далее буду тактичней.
Что я нашла в тебе? Ты многожды
Спрашивал. Почём знать? Пока молодость,
Пока можно всё, пока не хочется,
Голову забивать условностями.
Мне так давно писать было не о ком,
Что чернила в пере засохли. Ворхом
Валялась куча листов в углу… А тут
Сам видишь какой пиздец. Не вру:
Одна за одной строки ложаться на бумагу,
Значит пора бы, значит, так надо,
Не судите строго. Закругляюсь.
Сама себе удивляюсь…
Такую чушь пишу…
Только
Когда
влюбляюсь.
