Листать страницы – дело невподым,
когда на них так густо и болюче
записаны нелепые ходы
и пышущие пламенем колючим
предательств неосознанных следы.
Страницы – годы… Книге нет конца.
Пока что нет, а в общем – будет, будет…
Читаешь – и стекает тень с лица.
И щерится улыбкою Иуды -
улыбкою, убийственней свинца.
Ты бьешь ладонью по щекам страниц,
по прожитому, что казалось честным,
а за спиною в скрипе половиц -
друзья твои. Бесплотны, бессловесны.
Ну что же там – в незрячести глазниц?