Горький мёд. Я читаю по первой странице
Книгу жизни, пылёную временем снов.
Иллюстрации ретушь коверкает лица,
И уже не понять, кто не стар, кто не нов...
И уже не домыслить другого пролога,
И опять остаётся эпиграфом март...
А читать – я не ведаю – много, не много?
Не имею привычки к раскрытию карт...
/май 2007/