Тихий танец по имени жизнь
В душных стенах по прозвищу миг...
Не умеющий быть – кажись,
Разлагаясь на стопки книг.
Руки тянет закрыть лицо.
Под ладонями – я, не я?
Каждый вдох, каждый шаг – свинцом
Незаметного бытия.
Новый день остриём ствола
Дышит в белый от сна висок.
Да по нервам зима-пила,
Её голос всегда высок.
Да по венам холодный стон
Ненаписанного всего...
Этот танец – всего лишь сон
И не значит он ничего...
/ноябрь 2007/