У вас,
псевдокритики местного розлива,
Ни совести нет,
ни стыда,
господа!
Пошто оскорбляете
мерзостной прозою
Поэта -
холопа
немого
труда?
Он пишет душой
стихострочки упрямые
Про лиственный лес,
про любовь под луной,
Про солнечный лучик,
про листья багряные...
В открытую душу
шакалы...
слюной.
Вы сами-то кто?
Самозванцы убогие,
Защитники лиры,
Борцы - кустари.
Творцов безупречных
встречали здесь многих ли?
Я, лично,
от силы
встречал штуки три.
Уймитесь сейчас же,
вассалы с сатрапами,
Хулители
рейтинга
славных
вершин!
Не трогайте гнусными
грязными лапами
Хрустальные песни
попсовой души!
Пусть пишет, как видит
и, видя,
как можется,
Легко нарезает поделки пласты.
Оставьте, зоилы,
дитя стихоложества
Прекрасно далёким,
стерильно пустым!
