Пронзает синеву рапира
сосны, а слёзы - на стволе,
и цвета свежего чифира
глаза, в которых тыщи лет,
стреляют вверх…
О, смейся, до упаду смейся,
нагое облако молвы,
пилот разбившегося рейса
не смог бы жить без головы,
а я при ней.
Кастетом бит, заточкой колот,
расстрелян на закате дня,
исчез в груди моей осколок,
что веселил слегка меня.
Ударен ломом в грудь в таверне,
прошит подобием гвоздя,
но жив, и стал святым. Наверно.
Мне можно, а другим нельзя…
На зоне… лучшая «квартира»,
любимый виски на столе,
и цвета свежего чифира
глаза, в которых тыщи лет,
глядят во мглу…
))))
7.08.2009 г.