Такая грусть рождается… –
в груди
сжимается и корчится птенец,
что пел на протяжении пути,
и вот готов умолкнуть, наконец.
И ты стоишь,
приплюснут тишиной,
холодною безжалостностью дня,
малюсенький, беспомощный, больной,
мечтающий об искорке огня…
А поверху огромны облака,
и неба безразлична синева.
Внутри тебя щемящая тоска
и не-про-из-не-сён-ны-е слова…
