Мне часто сон один тревожный снится,
Когда от мира прячусь в свой альков:
Меня несут дорогой в психбольницу,
Бросая в грязь цветы моих стихов.
Летят они ботинкам на потребу,
А я беснуюсь, прокусив уста.
И серое безоблачное небо
Над телом как могильная плита.
Лишь часть души – взволнованный ребёнок –
Выхватывает смятые листы…
Рукой ещё тянусь к стихам спросонок…
Ты далеко и редко снишься ты…
