Туманных дней отравленных ночами
не переждать мне, я их раб покорный.
Покой церквей, приправленный свечами,
гул фонарей, мерцание вывесок и свет витрин
и вздорный вымысел — выстрел в ушах,
у Черной речки пал поэт и ветра нету…
Бывает так стоишь на подступах рассвета
и чувствуешь себя на тонкой острой грани
бритвы, из-за стены не видишь берегов:
желание исполнено, и мозг твой затуманен,
обрывки мыслей как бренчание земных оков
и безутешный плач внутри стоят преградой
стараниям с достоинством покинуть этот мир,
оставив капельку бессмыслицы людям в наследство…
Перед провалом в памяти внезапно вспоминаешь детство,
и упоительно веселый, бесшабашный пир
вкушающих мгновения бытия,
не ведающих безысходности отчаяния и бегства,
и отупляющего вкуса жизни не по средствам,
друзья мои, Арктур, Антарес, Поллукс, Альтаир.