Собираю себя из февральских дождей,
Из туманов серебряно - серых,
Из застенчивых, голых, изящных ветвей,
Из рассветов тягучих и белых.
Из пробившихся слабых, зеленых ростков,
Ароматов лесов пробуждения,
Из прозрачно-сиреневых облаков,
Из звезды триумфальной паденья.
Из надежд по теплу, ждущих солнечный свет,
Легкомысленных блузок летящих,
Из запретных, поэтому вкусных конфет,
Из стихов. Не моих. Настоящих.
Собираю. Из солнечных нитей огня.
В лужах талых ищу отраженье
Я сложила Весну. Из меня. Для меня.
Тридцать семь - это тоже, мгновенье…