Ты, читая мои стихи,
Упрекаешь меня всегда,
Что там нет о твоей любви,
Что не видишь ты в них себя.
Удивляешься очень ты,
Что лишь юности рада я,
Там всегда у меня цветы
И конечно не от тебя.
Что сказать мне тебе в ответ?
Разве можно забыть того,
Как другая помады след,
Оставляла всегда на зло.
Или утром когда приходил
С ароматом чужих духов,
Уверял...на мальчишнике был.
Всё в расчете на "дураков"
На машине мчался смеясь
Ты с подругой очередной,
Я ж, с авоськами, еле плелась,
Чуть живая таща их домой.
На меня не сердись, друг мой,
А стихи мои не читай.
Просто эту страничку закрой
И тетрадку мою не листай.