Рвётся наружу из сумрачной клетки,
бьётся душа в колокольные рамки.
Жизнь замирает под прищуром метким
мыслей сочащихся в крохотной ранке...
В выкрике, выдохе, выхлопе едком,
в резких вращеньях послушной баранки,
(жаль, рулевой не бывает рулетки,
звонкой, блистательно-меткой огранки)
В выбросе сгустков межзвёздных материй,
в нежном шуршанье космической пыли,
трудно заметить такую потерю...
Звякнет бубенчик на тощей кобыле,
выведет сказочник: - "так и хотели,
жили, звенели, себя не любили..."
