КонТрОллер

        "Положи меня, как печать.
         На каждый твой палец кончать"
                         Вера Павлова

Я просто служу раздражителем троллей!
Я мастер арпеджио каменных нервов,
меня не смущают случайные роли,
хоть мог бы играть исключительно в первых.
А зрители сонно, устало кивают -
иссяк реквизит в театральном буфете,
и с каждой бутылки маячит кривая,
и циркулем острым по печени метит.
А троллям тревожно и как-то нервозно,
надбровные дуги свисают кустами,
питая побеги от мыслей навозных.
А тролли от ветра и солнца устали,
устали от тявканья собственной спеси,
от собственной каменноугольной вони,
их всё грациозное, тонкое бесит,
блестящее в светлом заутреннем звоне.
Сочится песчаник с упитанной шеи,
торчат из разломов пород револьверы,
истёрты печати на пальцах - клише, и
под чутким присмотром спасительной Веры
топорщатся грани скуластого куба,
пытаясь хоть что-нибудь умное ляпнуть,
но только шипят тошнотворно и грубо,
как чайник, разводят унылую слякоть.

Я просто служу укротителем фриков!
К барьеру! Алле! Объяснительный выстрел!
Я вижу насквозь их ворованный прикуп
(заёмная мудрость кончается быстро),
я жму пятерню, но срываюсь -> по роже,
я знаю про их хитрожопые козни,
я тоже паяц, только с гримом построже,
и смех мой, как шило, острей и занозней.
Я в лифтах рисую солярные знаки,
и слышу в подъездах знакомые вопли,
мой слух напряжён, и слова, будто накипь,
ложатся на их заскорузлые сопли,
на их запредельно крикливые шмотки,
рождённые в недрах вьетнамской артели
под жёстким контролем гашиша и водки
(кололись, рыдали, но шить не хотели)
Всемирная сеть, словно сыр на помойке -
шныряют сквозь дыры хвостатые рыла
в гадливом экстазе халявной попойки,
покуда помойным ведром не накрыло.

Но рано ли, поздно - затихнет фрик-шоу,
исчезнет бухгалтер с увесистой кассой,
а публика вдрызг, ей вполне хорошо у
экранов слюнявить косяк с ганджубасом,
и ме-едленно ме-е-едленно тянутся годы,
и жизнь, словно зайчик с фруктовой помадкой,
бесцельно лежит за облезлым комодом,
хотя по сценарию может быть сладкой.
Тут что-то сломалось, незримо и веско,
какие-то общие ценные связи,
ни сеть интернет, ни рыбацкая леска,
ни цепь инкарнаций и ре-эвтаназий,
ни то ни другое... никто и не вспомнит -
неважная память у фриков и троллей...
ведь каждый имеет в извилинах комнат
свой теле-бубнящий экранный контроллер.