Начиная с восьми тридцати мне мучат мозги, буквально на куски разрывая. Путь до рая длинною в двадцать лет продолжается (это только начало и не будет конца, знаю). Я скучаю о незнакомых - остальные в итоге скучны, умоляя:"Дайте мне ещё один день!.."[Остался день до весны]
Скучно, когда не ты учишься, а тебя учат, но такая участь. Я вынужден ловить лбом или взглядом света лучик в тёмном царстве, в этом культурном варварстве, в моём одиноком и неизбежном рабстве. Безбрежна моя интроспекция, а стихи - просто специя к ней. Но бережно замаливать грехи не собираюсь, а также писать эпические произведения и всем доказывать или становиться гением. И, пускай, не могу похвастать своим "Евгением Онегиным", но я уверен, что пропустил чрез себя и выплеснул больше переживаний и эмоций порций. Я не новое слово в мире лирики и поэзии. Я - новая буква своего поколения. Простите, если задел чьё-то самолюбие, люди. И я не считаю, что мне моря по колено - самому порой от поклонения тошно. Возможно, никому не понять мой Свет и Любовь среди этих стихов, среди этих листов исписанных... Но я пронесу это сквозь жизнью разбитых старых и лысых, завсегдатаев книг жалоб... и останусь за кулисами...
2009 - 04. 07. 2009
