Нагим проскальзывая в ночь,
Вставал вопрос, расправив плечи.
И был он общечеловечный,
И нерешённый, между проч
Им вечно голову морочь -
Ить, будто больше дела нету,
Коль скоро на плечах поэта,
Который до греха охоч
Лишь со своею только Музой,
И сей вопрос ему обузой,
Когда с другими он не прочь…
