В горделивой походке породы
ты грудастую тащишь печаль,
я взохну бренной мыслью природы:
“Переспать бы с тобою, но жаль...”
Жаль, что в тесном объеме “хрущевки”
рядом то, что зовется женой.
Нужно выпить из литр самогонки,
чтоб хотелось того, что с тобой.
И тебя ожидает мужчина,
в пьяной ревности что-то загнув,
и привычная в спальне картина -
он храпит на тебя не взглянув.
Ты томишся и пухленьким задом
давишь скрип застаревших пружин,
ненавидя лежащее рядом,
вспоминая знакомых мужчин.
Нет меня среди них...
Я знаю -
я такой же ханыга, как он.
Но с тобой, я клянусь, дорогая,
буду, как Бельмондо иль Делон.
Но с тобой...
Но с тобой будет тоже...
В тесноте жалких метров жилья
лица станут противнее рожи,
вместо ангела будет свинья.
Так тряси ты грудастой породой,
убивая последние дни.
Я вздохну бренной мыслью природы
в утешеньи, что мы не одни...