Cудьба

       
               

          Не  возмущаясь,  не  ропща,
          Бредёшь,  не  глядя  на  дорогу,
          Привычно  свой  хомут  влача,
          Свои  болезни,  лень,  тревогу.



          От  жизни  ничего  не  ждёшь...
          Не  хочется  душе  полёта!
          Работа,  дети,  кухня,  сон...
          Проснёшься  и  опять:  работа...


          Как  жаль,  что  годы,  уходя,
          Уносят  прелесть  ожиданья.
          И  льётся  каплями  дождя,
          Полынность  разочарованья...