Отлепетало лето
и молчок,
лишь кое-где,
оставив листьям шорох,
да яблокам –
морщины пухлых щёк,
как позднему клиенту,
старый порох.
Пустынною руиной лето стало,
как будто море –
высохло без жалоб.
И голый торс
побеги
и ростки,
прикрыли,
птичьим перьям
у дороги,
чтоб лес –
скрестив свои кривые ноги,
не выглядел пустым.
Простите Лето, лето без конца,
что стих бежал мой впереди гонца!
