Елея нет в моем стихе и меда.
Мой стих в крови,мой стих в пыли.
Мой стих грубее год от года,
Мой стих-все тот же ''первый блин''.
Я темы не ищу в газетах.
Пишу,когда под ногти гвоздь
Вонзает мне тюремный лекарь,
На мне свою срывая злость.
Я не сдаюсь.Скрипя зубами,
Я цепи рву,грызу ремни.
Своими грубыми стихами
Смеюсь над болью и над ним.