Под толстой кожей старого зонта
не слышен дождь.Проворное стаккато
чеканит дробь и каблучками сжато,
тревожит грудь усталого моста.
Остановите падающий Свет,
когда еще ему придется литься
на хмурые потерянные лица,
холстом осенним освежая след.
Пусть на моем плече его родник
и я губами жадными приникла,
вонзаются пронзительные иглы
гортанью жгучей ублажая крик.
Но тесно Свету под моим зонтом,
ни обогнуть, ни выбраться наружу,
а я еще спрошу: «Кому ты нужен?»,
потухнет Свет плаксиво сжатым ртом.
Тогда я распахну крыло зонта,
открою дверь, он вырвется на волю
и все вокруг зажмурятся невольно,
воскликнув: «Ах, какая красота».
А Свет уже привык идти за мной
и мне при нем так сладко и надежно,
и я его пролью неосторожно
на след дождя по мокрой мостовой.
Затем окрашу небо и дома
и донесу волну до горизонта,
где дремлет осень зябнущей аортой
и Свет ее совсем сведет с ума.
А я пойду домой и на крыльце
не обернусь, мне будет просто грустно.
Свет притворится лампочкой искусно
и утаит румянец на лице…