Ты снова муза… Но уже не та.
А я поэт, такой же, как и прежде:
Я продаю бессмертие надежде,
В обмен на что-то большее, чем я.
Нет, я не жду. Свершений слишком мало,
Чтоб с ожиданиями время обвенчать.
Я слишком молод, чтобы повторять,
Хоть что-то из того, чего не стало.
На мокрых окнах бьется суета,
Красуются вопросы без ответа.
И хочется спросить: «Так разве да?..»
Но я устал блуждать в оковах лета…
Да и ответ растерт рукой давно.
Всё как итог простого приключенья.
Но я опять в каком-то заключеньи
Смотрю на мир сквозь хрупкое стекло.
Так не суди. Поэту нужно жить
И изливать тепло воспоминаний.
...я так давно учился хоронить,
последнее из прошлых заклинаний.