бессонница складывает поленницы
под снега сном дерева молчат
не зная о красных зубах волчат
в железном мире
где сон изменится
и станет игрой познания пламени мыслью
известной как час пересечения границ
для рукописей исчезающих страниц
где черный квадрат рад
глотая живые искры
и ночь своим влажным дождя языком
лизнет добродушно и утешительно
ступающих робко и нерешительно
на тонкий лед
где Босх идет босиком