Какой он ершистый...
мама, у меня от таких мурашки,
ледяные стаканы с ослепительной газировкой,
жесткий ворот, растегнутые рубашки.
мама, я от таких губу закусываю
и делаю ямочки на щечках,
мама, он такой настоящий, живой, неискусственный,
его хочется так, что теряю убийственную чувственность,
сноровку, теряю подлинную искристость, ребристость, стойкость,
остается стоять и ойкать,
вслед уставясь,
молодая, зеленая завязь
потенциального человека.
мама, его взгляд раздевает кожу до самых костей и дальше,
его взгляд, как горячий обжиг,
раскаленные нервные пальцы,
как пороховой ожог от выстрела с десяти сантиметров,
мама, какая жесткая нелепость
влюбляться в горный хрусталь,
теребить породу...
Детка, себя не жаль оторвать в воду?
мама, от него волосы током, пальцы веером,
чтоб упиться зеленым соком четырехлистного клевера
и упасть лицом, глазами широко раскрытыми в поле юное...
нет, мам, я не молчу, как убитая, я просто задумалась.
