Из разрезов на коже смотрят монголы,
Смотрят в степь на свободу из раненых тел,
Натянув тетиву, отпускют уколы,
Неподвластных дыханию воздуха стрел.
Подставляют под солнце палящее лица
И песку раскалённые дуги подков,
А ночами всё ждут, как луна кобылица
Выльет им из себя всё своё молоко.
Словно бусины вяжет на нити путей,
И привольные путники больше не ищут
Ничего в этом мире, кроме страстей.