****
Я рисую восьмёрку над лугом - я знаю секрет,
растворённый по капле - в нектаре,
по крохе - в цветущем:
ничего бесконечного - нет, и теряется след
ожидавших годами чего-то, к чему-то идущих:
бесконечность - пуста,
как без красок взошедший рассвет...
Мои крылья в воздушном пространстве тихонько шуршат,
круг смыкается с кругом,
и луг мною - пройден и принят -
где цветы красотой лепестков ничего не решат,
но спешат расцвести, изощряясь в изяществе линий...
А потом опадут лепестки и заноет душа...
Ну какая душа? Я же шмель…Полосатый халат…
Я не знаю преград, но отчётливо вижу границы,
где кончается луг,
и со мною они говорят -
ненаписанных дальних полётов
пустые страницы,
захватив многотравьем мечтаний фасеточный взгляд...
Я рисую восьмёрки над лугом, тихонько жужжа,
собирая пыльцу на мохнатые чёрные лапки,
погружаясь в нектарную негу,
чьи прелести - кратки,
ничего не решая, но всё же - снуя и спеша...
Я - смешной медвежонок с подкрылками эльфа из сна,
загадавший желанье найти
что-то большее в мире...
Но июль лишь кивнул мне,
и снова - с е-два к е-четыре
накатила приливом пыльцы затяжная волна...
И попытка полёта - восьмёрке осталась верна,
навязав узелками
ненужные новые мили...
Я лечу, словно шмель, забывая, какими мы были -
принцы-эльфы, покуда молчала
колдунья-луна...