умирающий день,
толкает
локтями новыми - завтрашний,
вот-вот
затрещину даст в полночь ровно
люди-брёвна,
руки-привычки распускают
по малому поводу
неприлично часто,
и бьют наотмашь лишь,
на Отмели жизни сломанных...
и несчастных...
не узнавая в них,
в сумерках дня -
себя…