А утром я солнца не жду
и готовлю тосты,
Не глядя в окно,
где пульсирует нервно жизнь.
А где-то художник, мечтая о жизни пёстрой,
Меняет прозрачность окон на витражи.
Ах, милый художник –
поклонник «ницц» и «анталий»,
Что лучше, скажи мне, но только, прошу, не молчи:
Как медная бляха, начищенная реальность,
Иль сказочный мир через розовые очки?
Отмыть я могу до скрипучего блеска окна
И в сочный, галдящий мир широко распахнуть,
Но если на сердце до чёртиков тускло и блёкло,
Пастелью надежд не раскрасить мне всю эту муть.
Июльское солнце, как стражник, стоит в зените,
Но дождь занавесил вуалью окно в мой мир
И нудно прядёт рогожу из серых нитей,
На гoтики холод сменив вельмoжный ампир.
Цыганское лето бушует цветным торнадо,
Дальтонику - мне ощутить это не дано..
Прошу, отскребите от скверны –
мне очень надо! –
Погрязшее в чёрной тоске
в мою сказку окно!
= иz =
12.08.09