Сгущается дня конец...
небесный прокуренный купол
укутал театр кукол
в дождей метеорных хлёст.
Там стук картонных сердец,
фарфоровых кукол мУки,
и в теплые детские руки –
падение спелых звезд.
Там музыка тайных струн,
как яд из серебряной ложки.
И Автор в свои матрёшки
влюбляет живых людей.
Взмахните рукой, Колдун!
Тяните незримые нити…
Меня самого мне верните!
Спаситель...Циркач...Злодей...
А зрители устают,
от слов переходят к пище,
а Он всё глазами ищет
и пишет в свою тетрадь.
За сценою – неуют,
и целая вечность до рая...
ведь куклы не умирают –
в них перестают играть.
15.08.2009г.