Я бедный, потому что честный.
Я знаю: всяк богатый - вор.
Мне надоел мой стих протестный.
Мне снится по ночам Топор:
Большой, зазубренный, кровавый,
Он, как влитой, в моих руках!
Я с ним - не рифмоплёт плюгавый,
Оружье ищущий в словах!
Сталь Мщенья не грозит, но рубит -
В куски, в ошмётки, в винегрет!
Так Правду плотоядно любит,
Что бредит завистью поэт!
ТОПОР... Лишь прикоснусь, и мигом
Во мне вскипает Предков Кровь -
Стереть их Злобу к прощелыгам
Не в силах никакая новь!
С ним становлюсь я разъярённым,
Могучим, хищным, вихревым -
Ворья Убийцей Прирождённым,
Геенны Вестником Благим!
Во сне - гоню, свищу, кромсаю,
Рублю, дроблю, валю, крушу!!!
А утром... горестно вздыхаю,
И вновь - пишу, пишу, пишу... 27.02.04.