Я не могу писать стихи
Тебе. - Ведь мир уже построен,
Разобран, собран, перекроен.
Любовь, усталость и грехи
Вершат круговоротом люди,
И кто-то думает о чуде,
Быть может, мнит что неподсуден,
Пиная камни чьих-то судеб,
Потом, обыденной простуде, одной,
Зачем-то жарко нужен
Пьет с медом молоко на ужин
И сокрушается натужно:
"Как мало человеку нужно".