а там, за стеклом, суетятся другие люди:
всё мечутся да гадают, что с ними будет,
и – вот дураки – считают меня смешной,
за то что болею тем, кто не болен мной,
за то, что мне в сущности пофиг, что будет дальше,
за то что блюю от глупости, лжи и фальши,
что рифмы ловлю в траве, как цветных жучков,
и, что ни построю – вечно из облаков.
а здесь, за стеклом, мне кажется очень странным,
что этим «другим» роднее пути обмана,
им проще играть в "разумных", чем быть собой,
и сплин еженощный вскармливать «несудьбой»,
о мнимые цели в кровь разбивая лбы,
они не вспорхнут по веткам своей судьбы
и, крепко осев, не выпадут из гнезда.
их жизнь - тяжеленный камень, моя - вода.
мне странно, что я тобою была любима
и ты мной любим, но все наши клятвы - мимо.
солёными струйками эта любовь стекла
с обеих сторон обветренного стекла.