У нас в календаре – сезон дождей.
Всех смыло – львов, грифонов и людей,
и здание Двенадцати коллегий
затоплено. Подумать о ночлеге
пора бы мне. Хоть эта мысль нечётка,
но в сумочке лежит зубная щётка
и ждёт – куда сегодня понесут.
А дождь невыносим, как кожный зуд.
Ты будешь жить за тридевять земель
и медленно готовиться к зиме.
А я останусь здесь – ходить по углям,
шипящим под дождём; по тёмным джунглям
дождя; ходить по лужам разливанным
и слать проклятья ливневым лианам,
опутавшим меня не хуже змей.
Спаси меня, пожалуйста, сумей!
Пока ты собираться будешь в путь,
я потерплю, я спрячусь где-нибудь –
за плинтусом, за книжкой, под скамейкой –
нет, я не утону: здесь очень мелко,
здесь, если честно, море по колено –
в моей, водой заполненной, Вселенной.
Начнём с начала, с чистого листа –
на Стрелке, у Дворцового моста,
где ты меня, конечно же, найдёшь –
туда таких, как я, приводит дождь.
А ты, усталый, огорчённый чем-то,
ко мне прорвёшься с помощью мачете
сквозь дождевые заросли, и вместе
мы спрячемся в каком-то дивном месте
под зонт, за плинтус или в капюшон…
Вдвоём везде нам будет хорошо.
3 августа 2009