По тёплым лужам, не спеша,
В томленье дня суетного,
Бредёт себе моя душа,
Огнём любви согретая.
Ей ни почём ни дождь, ни ветер.
Напротив, счастлива она
Принять всё то, в чём мир наш светел,
Чем лени тьма озарена.
И капли дождика смывают
Всё то, в чём грешен был поэт.
И только лишь напоминают,
Что без труда спасенья нет.