Осколки праздников и фантики от счастья,
гниющий сор на свалке бытия,
где горьки даже приторные сласти,
и нет веселья кроме пития,
и нет забвенья кроме как в разгуле,
как нет во рту благопристойных слов,
когда вослед ненастному июлю
приходит август – месяц катастроф.