От перелистнувшегося рекламного слайда-нервозная дрожь.Ночь настаивается душным,
жарким и влажным июлем до нужной мне кондиции.Именно так и представляется летняя но-
чь в Первопрестольной долгими,так рано обрвывающими световой день,зимними подмосковными
вечерами.
Шум мчащихся по обе от бульвара стороны машин похоже,даже не собирается исчезать или,
хотя бы,делаться тише.Довольно часто все это надоедает слегка покосившемуся светофору
на перекрестке,начинает раздражать,и обычно радужно-веселый взгляд его наливается кро-
вью,делается огненно-красным.Машины настораживаются,замирают.Но они,да и все в округе
знают,-это ненадолго.Минуты на две-три,-старик своенравен,но отходчив и предсказуем.
А в принципе-шум не очень-то и мешал,а по прошествии получаса уши переставали его
слышать вовсе."Budvaiser",к сожалению,имеет свойство слишком быстро заканчиваться,впро-
чем,как и все хорошее в этой долбаной жизни.А для того,чтобы рука вновь сжала горлышко
нужно было,пересилив прочно завладевшую телом лень,оторвать от скамейки задницу и про-
нести ее метров четыреста до ближайшего круглосуточного.Но это полбеды.Беда обычно под-
жидала в магазине,как правило, слева от прилавка,-в образе толстомясой тети Маши,не все-
гда и не совсем адекватной.Она находилась на заслуженном отдыхе,так как(с ее слов)очень
долго и много работала в одном из расположенных невдалеке армянских ресторанов,где она
никогда ничего не украла,хотя украсть там было чего.Она была коренной москвичкой,и жизнь
ее видимо,действительно не была сиропом.Послать не очень трезвую тетю Машу не позволяли
уважение к возрасту и совесть,приходилось слушать.
И вот,узнав как дела у старшего ее сына Марата,как продвигается ремонт у соседки и
втделавшись на этот раз двадцатью минутами свободы и километром убитых нервов со вздо-
хом облегчения вырываюсь на улицу.За время полубезумного монолога,сопровождаемого моими
энергичными кивками,выражающими полное со всем согласие,ночь утратила черноту,сменившись
предрассветной сутеменью.
Пиво отнимает последние силы,все кругом становится как-то мягче,плавнее.Предметы и
процессы теряют четкость очертаний,грани сглаживаются.Такой ночи больше не будет.Будут
другие,похожие на сегодняшнюю,и не очень...Уникальность и неповторимость-вот за что по-
Цветаевски любимы они,московские ночи!
До дома в одном из переулков Сретенки лобираюсь насквозь сырым.Постоянные и так спон-
танно начинающиеся дожди делают современную Москву похожей на туманный Альбион.
Уснуть не получится,как ни старайся.Кофе,курю,пишу,сорок страниц Блаватской...Курю,
интернет,кофе,полчаса на безрезультатную попытку осознать и уложить в голове прочитан-
ное,курю,кофе,бесплодные размышления о жизни..."Дежа вю",или вчера ночью было тоже са-
мое?Да,так и есть.Сценарий не нов.
Светло.Утро.Начало очередного беспонтового,убитого порядком осточертевшей работой дня.
Люди.Лица.Часа через полтора заплачет о чем-то,ему одному ведомом,кондиционер над вхо-
дом.Лица,люди.Утро,светло.......