Завтрак на балконе. Между нами стол. Мучительно хочется тебя обнять. Старик, хозяин отеля, опять произносит немецкую пословицу про Ангела и погоду, показывая при слове «ангел» на тебя своими влажными глазами. Бедняга влюбился в тебя. Так же, как этот утренний, нежный воздух, как твоё платье, твои туфельки и стул, на котором ты сидишь. Ты Ангел. Твоё лицо - вот ради чего этот Мир создан. Пьём кофе, говорим о пустяках: куда сегодня поедем и, что погода не очень. Непокой, ревность бродят в крови. Не хочу делить тебя с Миром. Спрятать бы за пазуху, медленно целовать. Всю.
Б е с к о н е ч н о.