Лето. Жара.
Ненавижу,
люблю.
Вижу
в последний ли раз тебя –
боюсь.
Станет острее ли горечь пота
наших солёных лиц и ладоней.
Розы шипами горят сквозь пальцы,
И я после каждой встречи себе повторяю: «хватит!».
Пух,
середина июня.
Всё быстро и всё случайно,
и я закрываю глаза,
прижимая к лицу отчаянно
руку, которая терпко пахнет тобой.