Посвящается памяти моего отца,ветерана и инвалида ВОВ,
подполковника Тарасова Виктора Васильевича
Наш белый конь, стоишь ты на приколе,
Хозяин заболел, ему не до тебя,
Давно не заводили мы твои моторы,
В красивых фарах нет давно огня.
Из окон на тебя посматриваю часто,
Ты во дворе тихонечко стоишь,
Наверно, вспоминаешь дачный наш участок,
И как упорно раньше мы к нему рвались.
Едва весною распускались почки,
Мы собирали свой нехитрый дачный скарб,
Готовили тебя к сезону срочно,
И выезжали рано утром со двора.
Летел ты с гордостью по улицам столицы,
А как Москва в лучах восхода солнца хороша,
Как золотятся купола церквей старинных,
Как просыпается огромный город не спеша!
От Яузы-реки - на площадь Трёх вокзалов,
Затем Садовое кольцо послушно под колёса нам летит,
Калининский проспект и поворот направо,
Кутузовский проспект во всей красе блестит.
Вот МКАД и Минское шоссе, машин всё больше, больше.
И мы в потоке с иномарками летим, порою отстаём,
Дорогу уступаем неохотно, что же делать,
Наш белый конь – «Москвич», но нами он любим.
Для дачи, право, нет машины лучше,
Большой, вместительный, устойчивый, как танк,
Передний привод и большой багажник,
Высокие колёса, что зАгородом вовсе не пустяк!
Когда свой урожай в «Москвич» мы осенью погрузим,
Он едет чуть покачиваясь, так солидно, не спеша,
Как будто понимает, как хозяевам он нужен,
И радуется жизни его дачная душа.