моя жизнь, как тетрадь, где ты пишешь поэму,
под твоим пером моё тело в полнейшей прострации,
прошепчи мне на ухо, писатель, в какую цену
моя жизнь?.. (и для полного шарма её иллюстрации).
пара крыльев на спину и стенка, что против прыти,
дорисуй, если хватит крови, в груди мне второе сердце,
чтобы чувства сквозь вены, и вновь не хотелось выйти,
из той жизни, которая пишется без намека на дверцы.
режет вены пустое время, ты сыплешь в них сахар,
говоришь мне - нутро романов обязано брызгать сладким,
я тебе улыбнусь – понимаю, (но внутренне сплюну - на хер),
а зачем эти стразы?.. глупышка, обложка должна быть яркой.
хочешь яркости, значит? ок, превращу твою жизнь в картину,
Linda Bergkvist мне в помощь, и два Picasso из дурдома,
пририсуем распятье, венок и два гвоздика (пусть в середину)
и поверь, не заплачу, при продаже картины на аукционе…